El Festival de Eurovision es un certamen musical único en el mundo. Tiene como presentación el "Te Deum" de Marc Antoine Charpentier, una delicada pieza del siglo XVII. En principio, bastaría eso para darle prestigio y solera. Pero no: lo que sigue es una sinfonía desafinada de cuescos y eructos interpretados por cantautores que afortunadamente suelen desaparecer del mapa tres meses después. Este año, el representante español no ha sido lo suficientemente malo para ganar. Dinero para comprar a los griegos tampoco había. Y eso que el julai se ha esforzado en poner anuncios de "envia chiki-chiki al 5454" para ver si sacaba algo de pasta, pero ni por esas. A mi es que el gili este me ha encantado. Lo encontré la mar de gracioso nada más verlo. De hecho, necesité 400 metros de esparadrapo para unime de nuevo el tórax y el abdomen después de la partida de caja. Es genial, decididamente genial.
En fin. Vamos a echarle un cable al Festival de Eurovision (al cuello, si es posible), buscando nuevas estrellas del pop dignas de tan mayúsculo espectáculo. Os presentamos a un cantautor que con el que muy pronto iréis con las bragas en la mano. Es... EL CANDIDATO FINAL:
La música que se vino en denominar House (estilo de muy diversas influencias que tuvo derivaciones como el breakbeat) fue una tendencia de la música electrónica que llegó a tener cierto éxito a finales del siglo XX y principios del XXI. Menospreciada, vulgarizada, poco valorada, en ocasiones desapercibida, aportó un punto de emociones hipnóticas que desgracidamente quedaron diluidas en obras que abusaban del mecanicismo facilón de las secuencias repetitivas. Un montón de DJ's ignotos lanzaron al mercado un sinnúmero de discos que no aportaban más que el "flipe" de una piscodelia repetitiva que en muchos casos sólo servía para deambular por una pista de baile con algo más que tres cubatas en el cuerpo.
Afortunadamente, hubo gente que supo dignificar el género con obras de arte como la que vais a oir. El tema se llama Halcyon + on + on (1993) y es una obra maestra de los hermanos Paul y Phil Hartnoll, más conocidos como Orbital. Al parecer, el tema está dedicado a su madre, que fue adicta durante años a un tranquilizante llamado Halcion.
Una emoción lisérgica de lujo con un video espectacular:
El capo máximo de la Federación Internacional de Automovilismo (FIA), Max Mosley, fue pillado in fraganti a finales del pasado mes de marzo en un 'dungeon' donde participó en una orgía sado-maso con gran profusión de cuero nacionalsocialista y las correspondientes insignias. No deja de ser un entretenimiento pueril y hasta podría llegar a ser divertido de no ser porque Max Mosley, de 68 años, es hijo de un famosísimo fascista británico de los años treinta.
El papá de Mosley en Montmeló. Como dijo José Luis Perales: La velocidad über alles!
Una muestra más de la gran telaraña fascista que se esconde detrás de la Formula Mierda. Estamos ante el espectáculo de masas más deplorable de la historia si exceptuamos cuando Jesús Gil le arreó un soplamocos a Caneda. La F1 se ha nutrido de los detritus que el furbó deja a su paso, cosa fácilmente comprobable con sólo oír los mugidos que expelen las laringes ahítas de gasolina en las gradas de cualquier circuito los domingos por la mañana.
Hace muchos años que se sabe que Elvis, el rey del rock, tenía disfunciones eréctiles. Desde mucho antes de su muerte se sabe que abusaba de las anfetaminas, los tranquilizantes, los barbitúricos, hipnotizantes, somníferos y todo aquello que una ingesta de alcohol amplía a la categoría de drogadicción. Son públicas asimismo sus complicadas relaciones con las mujeres, especialmente con la dragoniana Priscilla, y su más que posible complejo de Edipo. También es obvio que su "servicio militar" en la Alemania ocupada representó un antes y un después en su carrera. Cabe recordar que ciudades como Hamburgo, a principios de los 60, eran algo así como Sodoma y Gomorra. Lo último que se supo de Elvis antes de su muerte en 1977 es que había ido en helicóptero, rodeado de guardaespaldas, a un McDonals en las afueras de Menphis y que se llevó al menos treinta quilos de material orgánico reciclado. Rumores sobre las causas de su sobrepeso y sobre el mal gusto de su diseñador de ropa creo que son inncesarios. Todo esto, y muchos detalles más sobre su decadente vida en los años anteriores a su muerte, son sobradamente conocidos desde hace más de treinta años.
La prensa sensacionalista se encargó en su momento de despojar el cadáver.
No obstante, algún listillo ha decidido escribir otra "biografía definitiva" con lo que es público y notorio y venderlo como si fuera una novedad. Cansa ya de tanta reiteración y tanta imitación disfrazada de novedad. Pero entre escribir sobre las relaciones de Ricky Martin con las hortalizas y escribir sobre el gran Elvis, el Rey del Rock'n'Roll, hay una diferencia muy grande. El rey ha muerto. ¡Viva el Rey!
El capo máximo de la Federación Internacional de Automovilismo (FIA), Max Mosley, fue pillado in fraganti a finales del pasado mes de marzo en un 'dungeon' donde participó en una orgía sado-maso con gran profusión de cuero nacionalsocialista y las correspondientes insignias. No deja de ser un entretenimiento pueril y hasta podría llegar a ser divertido de no ser porque Max Mosley, de 68 años, es hijo de un famosísimo fascista británico de los años treinta.
Hace muchos años que se sabe que Elvis, el rey del rock, tenía disfunciones eréctiles. Desde mucho antes de su muerte se sabe que abusaba de las anfetaminas, los tranquilizantes, los barbitúricos, hipnotizantes, somníferos y todo aquello que una ingesta de alcohol amplía a la categoría de drogadicción. Son públicas asimismo sus complicadas relaciones con las mujeres, especialmente con la dragoniana Priscilla, y su más que posible complejo de Edipo. También es obvio que su "servicio militar" en la Alemania ocupada representó un antes y un después en su carrera. Cabe recordar que ciudades como Hamburgo, a principios de los 60, eran algo así como Sodoma y Gomorra. Lo último que se supo de Elvis antes de su muerte en 1977 es que había ido en helicóptero, rodeado de guardaespaldas, a un McDonals en las afueras de Menphis y que se llevó al menos treinta quilos de material orgánico reciclado. Rumores sobre las causas de su sobrepeso y sobre el mal gusto de su diseñador de ropa creo que son inncesarios. Todo esto, y muchos detalles más sobre su decadente vida en los años anteriores a su muerte, son sobradamente conocidos desde hace más de treinta años.
La prensa sensacionalista se encargó en su momento de despojar el cadáver.